28 апреля 2021

Та, которая живет по себе

Иногда по утрам Она просыпалась пушистым комочком ароматной вербы.
Та, которая живет по себе
279

Иногда по утрам Она просыпалась пушистым комочком ароматной вербы. А иногда ежом, который, скукожившись, прячется за большим листом лопуха: ему совсем не до большого мира.

В одни дни мысли Её убегали извилистой лесной тропинкой туда, за пригорок нового дня. В другие дни Она садилась за штурвал кукурузника и летала, летала над полями собственных планов, над деревнями маленьких событий и над городами больших свершений.

Днём у Неё на душе бывало по-разному. То Она листик, который вот-вот сорвётся, то пряная гвоздичка, то мурчание кошки, пригревшейся на батарее. Бывает бодрой, как чашечка ароматного кофе, бывает сонной, словно колыбельная. И в глазах у неё то дождь, то чай с мелиссою, то интересная книжка, то искорки, то пропасть, то джазовая пластинка. 

И весь день танцует Она между делами. Или разгребает их лопатой. Или приглаживает расческой. Иногда она дела свои измажет красками и прилепит к ним бусинки, пёрышки, лоскуточки. А в другой день оторвёт всё к чертям, оплакивая.

Она старается каждый день поливать огородик в своём внутреннем мире, открывать тепличку, рыхлить земельку, подвязывать вьюнки, подсыпать удобрения цветам своей души. Иногда забывает, а потом грустит.

И где Она, знаете? Вы найдёте такую в книжном, на станции метро, у кроватки малыша, на скрипичном концерте, в замке из кубиков посреди детской, в кофейне, под сиреневым кустом в городском парке, на автозаправке или в себе.

Приглядитесь.

Прислушайтесь.

Выдохните.

Это Та, кто живёт по Себе.