В юности я почти каждый год ездила на море. Просто лежала на берегу, загорала, читала книги и была абсолютно счастлива. Нет, если честно, не была.
Мне казалось, ничего ценного со мной в этот момент не происходит. Вот вернусь домой, вот поеду на сессию, вот выйду замуж наконец и тогда да, начнётся настоящая моя, захватывающая жизнь. Я думала об этом, закрывая глаза и часто засыпала, слушая шум моря, крики чаек, обрывки чужих разговоров, визги детей и попсу из прибрежного киоска.
С тех пор прошло много лет. Я снова на море и голос пляжа не изменился. Закрываю глаза и он тот же: шум моря, крики чаек, обрывки чужих разговоров, визги детей и попса из прибрежного киоска. На секунду кажется, что мне снова 17. Вот открою сейчас глаза и увижу своё старенькое пляжное покрывало, а на мне мой любимый синий купальник. Я почти по-настоящему в это верю. Открывать глаза совсем не хочется.
⁃ Мама, мам, можно нам уже купаться?
На меня смотрят двое моих детей, покрывальце совсем другое, а мой купальник минимум на размер больше.
Моя семилетняя дочь тоже не умеет жить настоящим. Она томится ожиданием какого-то будущего счастья и никогда не бывает достаточно удовлетворена. Вот сейчас ей разрешат купаться, потом купят новые браслетики, потом она будет ждать мороженого, потом - проситься в кафе.
А я больше не жду счастья когда-то в будущем. Кроме размера купальника во мне изменилось кое-что ещё. Я замечаю и проживаю его прямо сейчас.
Я никогда не буду моложе, чем сегодня. У моей дочери уже никогда не будет последнего лета перед школой, а мой двухлетний сын в следующем году уже не будет называть море «мо».
Я смотрю на свою жмурящуюся от солнца дочь.
Ее 17 лет уже намного ближе, чем мои.
И ценить красоту настоящего момента она тоже научится.
Когда придёт время.