Воспитание детей — как футбол: разбираются все. Мама ли ты, папа ли, ты обязательно огребешь.
От родных и от чужих, от друзей и от недругов, от незнакомой бабульки в парке, которая постарела самой печальной формой старости — когда наживают не мудрость, а ненависть, от врача, от учителя и даже от охранника в «Пятерочке» (о, эти самые знаменитые воспитатели!).
Родил? Получи! Почему не посоветовался с нами, прежде чем родить? Появился ребёнок — жди Деда Мороза посреди лета с мешком чужих ценностей. Каждый родитель — в чем-то гоголевский Хома Брут: семейный круг только-только очерчен, а в окна уже лезут всякие упыри. Кто-то начинает комплексовать. Ещё бы, если собственная мать говорит тебе, что ты не мать — ей же виднее!
От ответственных самокритичных родителей часто ускользает простая истина: когда воспитывают наших детей, на самом деле воспитывают нас. Люди в душе стоматологи: их хлебом не корми, дай исправить чей-нибудь неправильный прикус.
А если такой закомплексованный родитель начинает читать правильные книжки, где его хотят освободить от клейма профпригодности и прочих знаков качества, он все равно вычитывает в них лишь собственные ошибки.
Мне повезло. Я подошёл к своему родительству с лысой башкой и хитрым прищуром глаза. Я своё отнарциссничал, мне было не нужно превращать своего ребёнка в сцену. Мне было не нужно превращать своего ребенка в дневник, в который взрослые поставят мне оценки.
А ещё к моменту своего родительства я уже знал одну вещь: самая большая ошибка — считать своё родительство всемогуществом. В своём родительстве мы, родители, вынуждены довольствоваться малым.
Я знал: сделать счастливым своего ребёнка ты не сможешь. Но ты сможешь не сделать его несчастным.