2 октября 2017

Мой личный Хогвартс

Мой личный Хогвартс
98
текст

Лёля Тарасевич/Instagram, психолог и мама

.

АВТОР: ЛЁЛЯ ТАРАСЕВИЧ   

ФОТОГРАФИЯ: ОЛЬГА АГЕЕВА

Мой дедушка писал стихи. Много, талантливо, всем. Что-то сродни Эдуарду Асадову или Константину Симонову. Во всяком случае, мне его стиль был созвучен со смешением их стилей. Он писал стихи всем друзьям на дни рождения: меткие, веселые истории из жизни именинников. Все смеялись. Все любили его поздравления. Помню, была даже ода в честь открытия туалета на даче у друзей. Получилось почти новоселье с концертом. Уверена, у многих его товарищей те стихи остались если не на бумаге, то в памяти.

Он писал самые нежные, самые чувственные стихи для единственной женщины, которую любил всю свою жизнь, — для моей бабушки. Писал часто. В них выражалась его любовь, его восхищение каждой мелочью в ней: улыбкой ли, походкой… да мало ли, что может боготворить настоящий мужчина в любимой. Сейчас дедушки уже нет, а его слова живут в их квартире, за каждой дверью, на каждой полке, в отражении натертых зеркал…

Я выросла среди его стихов и сказок, я питалась ими на завтрак, обед и ужин. Он творил для меня.

— Деда, деда, хочу сказку!

— Про что?

Я шарю глазами вокруг, рыскаю взглядом по улице, где мы идём, ищу идеи посложнее:

— Про солнце, лужу и фонарь! И дальше начинается волшебство: фонари оживают, двигаются, разговаривают… Через много лет, когда Роулинг опубликовала свои книги, все мечтали жить в Хогвартсе. Я не мечтала. Ведь я провела там все своё детство. Лет до 6 я не выговаривала шипящие, но в одно лето все изменилось:

Желтый жук жужжит на крыше,

Жухнет жёлтая трава,

Мы шагаем с Лёлькой к Жучке,

Учим сложные слова:

Шуба, шапка, Шея, шляпка…

Добрый весёлый стих про нашу жизнь на даче на Волге в то лето. Я повторяла его по сто раз в день. Я с радостью осиливала страшные Ж и Ш…

А потом я выросла. И начала писать. Намного меньше, чем он. И совсем не так талантливо. Но не писать не могла — это было как дышать. Невозможно чувствовать что-то и не выражать это на бумаге. Писала, вскакивая с кровати посреди ночи. Писала в электричках на обратной стороне билетов. Писала на лекциях в конце тетрадей. Писала-писала-писала…

Когда родился Матвей, деда уже сильно болел. Он не успел спеть моему сыну своих песен, рассказать те волшебные сказки. Матвей не успел на платформу 9 и три четверти. Мне было так жаль…..

Но вдруг вчера Матвей пришёл ко мне и сказал: «Мама, я написал стих! Бабочка и дождик называется!»

Бабочка и дождик

Не дружат между прочим.

А солнышко дороже.

А дождик очень мокрый.

Я стояла и плакала. Для меня это не просто мило. Для меня это — спасибо. Спасибо, деда, что твоя кровь течёт в его жилах. Что твоё умение творить, создавать преодолевает года, расстояния и даже миры. Спасибо за то, что я такая, какая есть. Спасибо за то, что могу давать другим, ведь внутри так много того, чем можно и нужно делиться. Спасибо за все. Спасибо…